Эти деревья прячутся в холод,
Расправляют себя насовсем.
В этой музыке есть только голод,
Он заменит собою – ничем.
Я затерян в замкнутом поле,
Развеян кусками потерь.
Что оставлено мне в этом зное,
Бесчисленных, скованных тем.
Я рисую огнем на холсте,
Выжигая мотивы в душе.
Мне не хочется много. Зачем,
Превратил я тебя в децибел?
03.03.2010 4:38
Превративши
© Copyright: Зигизмунд Максим, 2010
Свидетельство о публикации №110030301152
Свидетельство о публикации №110030301152
Рецензии