Как мертвому припарки

Незаконченный слог, и разорвана рифма.
Что, достало мое бесконечное "же"?
Мы храним свои судьбоносные цифры.
Семерки? Восьмерки - мое протеже.
Пробежалась по памяти. Глупые лица.
В диких кульбитах клубных хитов,
С кем одно счастье - бездумно напиться,
Забывая о связях с любым из миров.

Ты презираешь меня за безумство.
За бритву по коже.
За краску под ней.
Я в твоем деле - порок и распутство.
Разврат и веселье для бедных детей.
Мы пьем вино, разбавляя водою.
Пьем самогон, чуть гася его пивом....
И курим, и курим, ментол и что крепче...
Я - за тобою, и это так мило.

Ты так и не узнаешь, что под кожей.
Под мясом, кровью, жиром и гнильем.
Там у меня поллитра краски.
Два литра спирта.
Пол-сердца истерично бьет.
Ты посиди со мной вдвоем.
Я пьяно посмеюсь,
Ты спросишь кто поет -
Одни из моих первых строчек.
Я криво усмехнусь...
И закушу губу.
Моя сплошная - из конкретных точек.
А ты о чем?
Да так, молчу.
Ты, расхрабрившись, сунешь пальцы
В мою холодную и мокрую ладонь.
Я прошепчу в туман - "Отважно..."
Но я - своя. Прошу. Не тронь.

Ах, это все неважно.