весна идёт, весне дорогу

что-то не выписывается, не вытанцовывается, не выходит каменный цветок, хоть ты тресни, словно висит над головой криво нарисованный ну не крест, а такой, маленький крестик; то ли это просто конец зимы, то ли наложился весенний авитаминоз, но уже который месяц небо цвета сурьмы, и ничем не радует гисметео краткосрочный прогноз, то ли нам скорее надо на травку, в лесочек, ещё куда, взять гитару, палатку, водку и сто тысяч чертей, только до станции "лучшая жизнь" не идут поезда, ну а если идут, то билет не достать даже по блату, ей-ей, – да и ладно, что нам делать на верхней-то боковой, у сортира, из которого чем только не разит, как заставить судьбу послушно отвечать "Jawohl", обменять синицу на журавля, но не в небе, а рядом, вблизи, ну-ка доктор, выпиши мне такой рецепт, будь ты хоть парамедик или, прости господи, гомеопат, о, я понял! мне просто не хватает витамина Цэ или близости Азовского моря или Карпат, впрочем, меня бы устроили Вена и Лиссабон, раз уж нет на эконом-класс до острова Пасхи, только бы перестать биться чугунным лбом о чугунную же дверь, подлежащую скорой покраске, ничего, говорят, с завтрашнего – весна, пусть пока номинальная, но всё же, всё же, так пускай всё зимнее-тёмное строем отправится на, сделай для меня эту малость, прошу тебя, боже.


28.02.2010