Восемь тысяч стальных километров заточенных пил
По живому, без скрипа, без крови, без скользких эмоций
Распилили на раз, разделили на два единение сплавленных крыл
И лежит вдоль дорог на снегу, их недавно скрепляющий, стронций.
Рваной раной в судьбе эти месяцы долгой весны
Будут гулом колёсным гнобить одиночества горе.
Распилили на раз даже сны, безобидные светлые сны;
Разделили на два на сибирскую стынь и на мутно-зелёное море.
В чьих руках пилы те с разведёнными ровно зубцами?
Идеальный запил неуклонно ведёт только вдоль.
Уводящие вдаль не покроют железо слезами:
Им разлука – работа, такая земная юдоль.
Только сердце в груди, хоть его там осталось немного,
Так протяжно скулит, что и волком завыть здесь в пору.
Не пилите любовь! Ей, что смерть – что стальная дорога.
Не пилите любовь! Взгляд пред ней опускайте долу.
Разлука
© Copyright: Эдуард Семыкин, 2010
Свидетельство о публикации №110030106905
Свидетельство о публикации №110030106905
Рецензии
Такое эмоциональное произведение!
Впечатлило!!!!!
Всего Вам наилучшего!
С весенним настроением,
Элина Унгарова 19.03.2010 16:22 • Заявить о нарушении
Впечатлило!!!!!
Всего Вам наилучшего!
С весенним настроением,
Элина Унгарова 19.03.2010 16:22 • Заявить о нарушении