Этот и Тот

               
                Зубрили в пору школьных лет:
                Вот Этот – правильный поэт!
                Тащил по жизни тяжкий крест,
                Швыряя рифмами протест
                В лицо державного глупца,
                Клеймя помещика, купца
                И весь господствующий класс
                За нищету народных масс.
                Звенел в его словах призыв
                Готовить возмущенья взрыв,
                Звучала вера – сквозь невзгоды
                Пробьет дорогу век Свободы.

                Зато вот Тот – не нужен нам!
                Все им написанное – хлам.
                Уводит Тот в долины грез,
                Не замечая горьких слез
                Людей, томящихся под гнетом,
                Залитых грязью, кровью, потом.
                Слащавые выводит строчки
                Про клены, звездочки, цветочки.
                Его стихи – сплошной туман,
                Пустой, мистический дурман.
                Не понял Тот! Не осознал!
                В итоге – сам себя загнал
                За грань реального пространства,
                В трясину гибельного пьянства.

                Потом, со сменой декораций,
                Сменился адресат оваций:
                Тот слыл капризным и безликим,
                Но вдруг – и мудрым, и великим,
                Из сочинителей пропащих
                Переведен в ранг настоящих.
                А Этот, звавшийся народным,
                Сегодня лишним стал, не годным.
                Покрылись тишиной забвенья
                Его клеймящие творенья,
                И имя, что гремело годы,
                Приказано изъять из моды.

                Нам их меняют без хлопот –
                Вчера был Этот, завтра – Тот,
                А послезавтра – уж забыты
                И Тот и Этот. На орбиты
                Запущен новый трафарет
                Под окрик:
                - Он теперь Поэт!