Пчёлы живущие за книжными стеллажами

"День, когда пчёлы живущие за книжными стеллажами подарили мне пять баксов"

    Довольно странное чувство. Как будто кто-то на меня пристально смотрит. Знаете такое чувство? Когда неуютно, начинаешь ёрзать на стуле, оглядываться. Невозможно сконцентрироваться. Средь бела дня, в читальном зале центральной библиотеки. Там, где тише, чем на кладбище в три часа ночи, под землёй. Ответ на вопрос, "Какой...?", я искал не долго. Стоило посмотреть направо, в сторону окна. Это был достаточно приличного вида парень, в джемпере на белую рубашку, в очках, штаны выглажены настолько, что не помялись бы даже попади он под шестнадцатиколёсный грузовик. Он сидел сбоку от меня и смотрел не отрываясь. Придурок. Из тех, что утром читают учебники, а вечером пересматривают выпуски Улицы Сезам, что бы не забыть как считать до пяти и на какую букву начинается слово "Печенье". Стоило только на него посмотреть (ей богу, зря я это сделал), как он уверенно подсел ко мне вплотную, будто получил приглашение и теперь пытается что-то сказать:
- Вы знаете, что в переплёт люди частенько прячут свои заначки, а потом забывают о них и возвращают книги в библиотеку? Это могут быть и записки, могут быть и деньги. Главное - деньги. Они после этого пахнут книгами. Издательством, издателями, чернилами, этими чёрными буквами, понимаете?
"Долбанутый любитель кальмаров", подумал я, а вслух произнёс:
- Да-да, очень интересно, но я в своих книгах ничего не прячу, не надо на меня так смотреть. Я просто люблю читать, понимаете ли.
- Держа книгу вверх ногами? - с издёвкой спросил он.
Я бросил быстрый взгляд на книгу, не желая выпускать странного типа из виду.
- Может мне так больше нравится, откуда вам знать? Может я любитель трудностей? Конечно не такой как вы, я бы никогда не надел джемпер, который на два размера меньше. Просто дышать люблю.
Парень слегка обиделся на мою реплику, но я ничего с собой поделать не мог. Джемпер и вправду душил его. И я уже изо всех сил молился о том, что бы он в конце концов перекрыл ему доступ воздуха.
- Да, простите, я видимо рассердил вас своей наглостью. И как всегда, я забыл представиться. Меня зовут Том. Том Сойер.
- Том Сойер значит, да? - либо он считает меня совсем идиотом, либо решил отомстить за джемпер.
Он сидел и улыбался. Улыбался так откровенно пошло, что захотелось его ударить. В руках как раз подходящая книга. "Теория конфликта. Джэймс Абрамс".
- Это, конечно же, псевдоним, - поспешил ответить он, видимо заподозрив мои намерения, -  сценический. Я - фокусник и моё выступление как раз тут, на площади, через пять минут. Не хотите посмотреть?
"Какое совпадение, мой доктор как раз запретил мне общаться с клоунами", прозвучало у меня в голове. Он начинал меня раздражать.
- Конечно, сейчас, дочитаю только, - сказал я с намёком бросив взгляд на эту пятисотстраничную книгу, - я как раз на пятнадцатой странице.
Он полез зачем-то в карман, и я уже было подумал, что он достанет надувной шарик и сделает мне из него жирафа, но это было всего лишь пять баксов. Он достал их и положил на стол. Грязные пять баксов. Настолько грязные, будто он пол жизни хранил их в бачке унитаза.
- Вот. Это мой вам залог. Не понравится - уйдёте! Договорились?
Это предложение мне приглянулось. Всё равно я хожу в библиотеку лишь для того, что бы протрезветь перед походом на работу. Не читать, нет, как вы уже поняли.
- Ладно-ладно, хоть ты и достаточно надоедливый, смазливый, неприятный и крайне улыбчивый ублюдок, но у тебя есть пять баксов. У меня нет выбора... Пошли, покажешь свои "фокусы" или что там у тебя, чёртов извращенец, и я с чистой душой и скорее всего, повреждённой психикой, пойду на работу. Моя смена начинается в четыре.
    Он ухмыльнулся, кивнул, встал из-за стола и повёл меня за собой через многочисленные ряды столов и стульев, на которых сидели студенты-отличники и прочие отбросы общества, не имевшие удовольствия хотя бы раз сидеть в библиотеке голым и притворяться, что ничего не происходит, разговаривая с полицейским. Всю жизнь упрекаемые, всю жизнь оскорблённые.
    Всё это не казалось мне странным. Я же пьян. Будь он хоть в костюме пчелы, которая предложила бы свои интимные услуги вон за теми стеллажами, я бы наверное тоже не удивился. Всякое бывает, наш мир таков. Он полон пчёл поджидающих за стеллажами.
Мы вышли на улицу, на свет, на огромную площадь.
- За мной! - сказал он и повёл меня куда-то за здание библиотеки, там, где ветер завывал особенно сильно, а мраморные арки перекрывали небо. Там где было темнее, там где не было ни души.
- Вот, здесь! - он остановился и повернулся ко мне лицом, - И так, шоу начинается! Сейчас, я объясню вам его суть. Вы - зритель. Это, - он достал из-за пояса большой пистолет, который показался мне достаточно новым, блестящим и определённо настоящим. Он направил его на меня, - револьвер. А смысл прост: я показываю людям по всему свету свой невероятно красивый, можно сказать, блестящий, в прямом смысле этого слова, револьвер, а за такое невероятно красивое зрелище они платят мне большие деньги. И вы - один из этих счастливчиков!
    Он улыбался ещё шире, чем раньше. С револьвером в руках, я наверное, улыбался бы так же. Я глубоко вздохнул, оценив всю ситуацию. На самом же деле, я просто не знал, что мне делать. В голове пронеслось множество мыслей: о смерти, жизни, деньгах, радости, предательстве, маньяках, конфетти, книгах, еде, алкоголе, общественном транспорте, молочном шоколаде, велосипеде из моего детства, розах, первом свидании, кожаной куртке, театре, старых заштопанных джинсах, музыке которую когда-то слушал, фильмах, которых когда-то смотрел, метрополитене, красоте летнего озера, о том, как рыба красиво выпрыгивает из воды в лучах летнего солнца, о том как красивы павлиньи перья которые я видел в зоопарке в шесть лет, о тех прекрасных глазах, что увидел однажды и не могу забыть по сей день, обо всех тех красивейших и приятнейших чувствах, которые я испытал за всю свою жизнь. В голове у меня заиграл оркестр, в сердце пошёл мартовский дождь. А с языка слетело всего лишь:

- ****ь...