Никто нам не споет о солнце в сенях!
Теперь молчат деревни и поля.
С приветом к нам - увы!- но не Есенин.
Есенин спит под властью октября.
И не играет больше скрипка Гумилева.
Ее убили пули октября.
К нам почтальон приходит без посылки снова,
и потухает африканская заря.
Да. Навсегда замолкли струны Блока,
и к нам спустился черный страшный мир,
и Муза умерла чуть раньше срока.
Все! Не вернется. Нету больше сил.
И не придет во снах к нам больше Анна,
и не подарит сказки о любви.
Domini спит, и лишь зияет рана
на хрупкой, вечно молодой груди.
Увы! Наш век прогресса быстротечен:
прийдет, уйдет, и снова у руля.
Но только снег на их могилах вечен.
И вечен лютый холод октября.
Поэтам Октября
© Copyright: Дорианна Ге, 2010
Свидетельство о публикации №110022806745
Свидетельство о публикации №110022806745
Рецензии