В асфальте солнце отражалось.
Был март, и сброшен саван льда.
Я безвозвратно потерялся
В строках чужого дневника.
И сам писал, писал и плакал.
Не знал, что плачет и она,
Но на людей смотрел однако
Насквозь, как прежде - свысока.
И ничего еще не значит
Улыбка на моем лице -
За ней скрывают неудачи,
Как прячут книги в поставце.
Достать чернил. Чернил и перьев,
И пастернаковский февраль
Мне написать бы на скамейке,
Не глядя в мартовскую даль.
И запах ладана и амбры
Наполнит мой весенний сплин.
И так я тихо догорал бы...
А может мы и не горим?
К чему поток бессвязной речи?
К чему тепло и холода?
Вы говорите, время лечит...
Нет, время старит, господа.
И так сужая год от года
Круг близких, мы придем к тому,
Что у последнего порога
И оглянуться - ни к чему...
28.02.10
Весенний spleen
© Copyright: Александр Эттинген, 2010
Свидетельство о публикации №110022805319
Свидетельство о публикации №110022805319
Рецензии
