а беда у нас нынче хитрая,
измеряется она литрами.
по утру глаза наши узкие:
монгольские, но не русские.
не блестят они – потухшие,
лица мятые..., опухшие.
обложили нас злые вороги,
забирают тех, кто нам дороги.
задолбала жизнь - нету продыху,
не хватает чего-то, как воздуху.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.