О поэте
Или печатную машинку?
Ведь ставка выше, чем зеро,
И Муза не простит ошибки.
Неужто только для того
Чтобы тираж менять на деньги?
Не так уж много для него...
Не занимался б дребеденью
А шел бы в бизнес, на завод
Он зарабатывать наличность.
Быть может - слава для него
Важна, и страшна обезличность?
Поклонниц юных нежных рук
Чтобы к нему тянулись сонмы?
Да нет, порочный это круг -
Вставать с утра обрюзгше-сонным
Поэту, брать свое перо,
Писать: "Эх, помню я мгновенье..."
Зудит изъятое ребро,
И пусть рождает вдохновенье -
Но ведь не только о любви
Спешат стихи за строчкой строчка.
Казалось бы - люби, живи!
Зачем же жжет он лампу ночью?
Зачем из под пера не тушь,
А кровь выходит временами?
Затем, что сей достойный муж
Бывает не Амуром ранен,
Но тем, что видит он вокруг,
Что через сердце пропускает...
Пусть ждет его дубовый сук,
Веревка петли распускает -
Увы, действительно поэт
В России больше лирозвона.
Пусть сократит десяток лет -
Не замолчит, не снизит тона.
И вот за это - тиражи,
Поклонниц руки - все прощают.
Ведь он показывает жизнь
И правды голосом вещает.
Свидетельство о публикации №110022607250