А Тина - она всё бредёт да и пишет, словно б, условно, в письмовник, так, и, подробно, стекает по крыше, всё тише, и тише. Дождём. Стихийно. В Басё. Но и это ещё - не всё. Лапками крысы шурлышат. А Я ведь туда ещё и не вышел, где им так тонко дышать. И слышат: осквозлый отдых - от них - лых! Слабое пламя мышат. Отнюдь. Не колышет. И - АХ!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.