закопавшись в потрохах собственной обы
напрягшейся жилкой вторгаюсь в но
о
цветом залиты белки неясным но скоро ночь
и к художнику череп из древа ваяю
ю
прошлое угнетает молодость ярмом
руки приставить к резцу
у
двинуться мол
ча умом
ом
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.