Проклятье

И может быть, мне будет легче жить с моим проклятьем?
Не победить ту горечь и тоску утраты. Моим единственным несчастьем
стал порыв. Порыв души моей больной. И словно взрыв, осколочным раненьем,
был поражен я вдохновеньем. При встрече той, что стала роковой.
И с тех времён, по истине красивых и чудесных, осталась только тень, что словно сон.
А та, что стала мне родной, ушла, из-за ошибки моей той одной.
Но не ушли лишь от меня, те чувства, что нас грели от зимы до дня.
Осталась память в портрете на стене. И всякая надежда умерла во мне.
Её безмолвный черепа оскал, мне повторяет снова, всё одно и то же.
Всё то, что я и без надежды знал. И от чего идёт мороз по коже.
Осталась только истина в вине, со мной. Вина моя, что гложет душу от зимы до дня.
И бесконечный бой, с самим собой, да со своей судьбой.
Но как ни страшно, мы не попрощались. И ниточки судьбы не разорвались.
Меня простить? Зачем меня прощать? За что прощать меня? И не был я прощен, зачем?
Пусть гложат душу призраки проклятья моего. От той зимы до следуйщего дня.