Но ведь, если взглянуть с высоты
То ничто почти не изменилось:
Там, в подземке, толкают кресты
Или просят наличными милость.
Все, кто были по тюрьмам, - сидят.
А старухи визжат о погоде.
И чуть слышно алеет закат,
И стихи до сих пор не в моде.
И все так же стремятся века,
Как река в захлебнувшееся море,
И все так же в пустых кабаках
Запивают треклятое горе.
И все те же кварталы вокруг
Накрывают своим одеялом.
И все те же "к чертям" и "вдруг",
О которых весна не знала.
Эта грязь так привычно чиста,
И я больше наверно не буду
Стрелять "лаки страйк" у ***ста
Или "парламент" у Будды.
Реализм
© Copyright: Игорь Мирошников, 2010
Свидетельство о публикации №110022500810
Свидетельство о публикации №110022500810
Рецензии
