Постулат веры

…смерть есть. Она есть,  потому  что какое бы поле не вобрало в себя часть моего Я после смерти, это уже все равно не Я. Не моя личность. Не моя память. Не мое тело.  Это фигня, до которой мне сегодня нет никакого дела, как людям, родившимся  после  моей  смерти,  не будет никакого дела до меня, моей жизни  и  моей  памяти.  Они  не  смогут отождествить себя со мной, не смогут идентифицировать мой вклад в их личность, даже если такой вклад действительно  не выдумка, а значит - Я умру насовсем. Мое тело станет прахом,  мои  мечты  и  надежды растают в небе, как дым от костра, моя воля расточится  впустую, и не будет мне возрождения. И моя любовь… любовь,  что  горит сегодня столь ярко, - она еще более смертна, чем я сам.  Люди,  пришедшие  после  меня, могут считать меня частью себя не более,  чем  черви,  что  сожрут  мои  останки.  И я могу надеяться на возрождение в потомках не более, а то и менее, чем в могильных червях, которые  уж  точно  своего не упустят. Сегодня мне нет до них никакого дела,  завтра им не будет дела до меня. Вот поистине последняя истина, правда, на которую я смотрю широко раскрытыми глазами…