Стоят музыканты, играют
И рвется от боли душа.
Они пятаки собирают,
В кармане у них ни гроша.
Чудесная музыка льется,
И катится чья-то слеза,
Кто им подает, кто смеется,
А кто-то прячет глаза.
Средь них есть талант Паганини,
Но им лишь закат, не рассвет,
НИЩАЯ ДОЛЯ НЫНЕ
ГАСИТ ДУШИ ИХ СВЕТ,
Черный раскрыв чемоданчик,
Душу нам музыкой рвут,
Кто-то нальет им стаканчик,
Чаще на хлеб подают.
Кладбище- сцена их ныне
И инструмент их -труба,
Будет талант Паганини
Снова рыдать у гроба.
Где-то ансамбли играют,
Танцы и музыка, свет.
Где-то талант догорает,
Рвется струна в ответ!
Стоят музыканты, играют
© Copyright: Ольга Скубеева, 2010
Свидетельство о публикации №110022505603
Свидетельство о публикации №110022505603
Рецензии
