Сегодня не знаю ни плоского, ни плотского.
Предпочту курить и сутулиться.
Я целую спящего Бродского
И выхожу в густую улицу.
В улицу густую и слюнявую,
Зимой, как дрожжевое тесто, замешанную.
Уж если где солод станет словом, а слово - славой,
То в краях точно не здешних.
Слава - солодом, и, постепенно себя истощая,
Завернется, кусая свой хвост скользкий.
И засыпаю, и замираю, и умираю в ледяном трамвае,
И в лоб целую молодого Маяковского.
спи
© Copyright: Сашалихт, 2010
Свидетельство о публикации №110022500420
Свидетельство о публикации №110022500420
Рецензии