Улетают, пропадают
Птицы в лазурной дали.
А за ними всё несутся
Мысли грустные мои.
Осень, осень, ну и что же?
Снова птичий перелёт.
Ну а в прочем им там тоже
Вдалеке совсем не мёд.
Может быть, им в тёплых странах
Скучно и не весело.
И в тоске всё время дремлют,
Головы, уткнув в крыло.
А быть может, всё иначе
В радости проводят дни.
Нет для них такой задачи,
Чтоб грустили там они.
Может, птицы и не знают,
Что такое отчий кров?
И в волненье не играет
У неё от счастья кровь.
Ну, а впрочем, это мысли,
Мысли грустные мои.
Наступили, не забыли
Осени сырые дни.
Мысли грустные мои
© Copyright: Леонид Екель Сычугов, 2010
Свидетельство о публикации №110022503294
Свидетельство о публикации №110022503294
Рецензии