Откровение

   Оказалось нельзя творить стихи при помощи разума. Оказалось, поэты летают. Поэт – это существо легкое, крылатое и безумное. И творить он может, только когда сделается исступленным, вдохновенным...
                Сократ
                ******
  Всегда хотел быть лучшим для человека, которого выбрал я.  Быть для него не просто кем-то, другом или просто каким-то знакомым, стараться угодить этому человеку. Просто любить его, уважать и в любую минуту жизни поддержать и пожалеть. Все происходящее ныне, доказывает не правильность мною содеянного и сказанного ранее. Поспешность выводов заставила задуматься о чувственной стороне отношений между мной и человеком, который был симпатичен мне, и  каким-то краем касался моей жизни. Не правильность моих поступков повергала меня в состояние душевного кризиса. Может быть, это просто не способность мыслить, ясно заставляя свое сознание быть вторым «я», а это могло означать только лишь одно – я не принимал решений, за меня делала это мое отрицательное и ужасно боящееся перемен сознание. Раскладывая все по своим местам, я ощущал тревогу, бурное негодование от происходящего со мной. Я делал вещи, о которых сожалею, и прошу прощения у людей, которые этого действительно достойны. У меня есть друг, этого человека я могу с гордостью назвать моим другом. Он мне часто говорит, что нужно бороться, не останавливаться. Но я прошу прощения за сказанное мной, я  сдал позиции, в борьбе с самим собой я просто как трус проиграл. Без особого сопротивления, дав себя пленить.
   Я делал не то, и разговаривал не с теми, что бы найти успокоение своей душе. Мне нужна была одна. Я такого не испытывал никогда в своей жизни, я порхал как последний идиот, нес свою любовь ей, но опять же мое сознание наговорило много не нужного моей маленькой пустой головке и вот, тебя уже нет. Я отпускал людей, сам не понимая почему, почему они уходят, а я их не держу. А нужен ли мне этот человек, он предаст меня или нет? Я зачастую не понимаю ни чего, что происходит, кто со мной рядом и где я нахожусь. Кто нуждается во мне и нужен ли я в какой-то мере этому миру. С какой целью явился сюда? Время жестоко к нам или я не прав  в своих выводах на счет мира или это просто очередной психоз или нервное расстройство. Жизнь в ритме просто  провинциального города заставила задуматься о ритме собственной жизни. Но чем дальше, тем страшнее смотреть в будущее. Мне нужно ждать того, что бы мир меня похоронил. Мне страшно заглядывать в будущее, хотя это не требуется ни кому знать свою будущее. Имеет право лишь догадываться о том, что с тобой может произойти. А жизнь как книга, она уже кем-то написана. Нам остается только ее прочесть и все.  Кто-то ее дочитывает до конца. Кто-то не дочитывает, закрывая свою страницу в молодости. А кто-то, прочитав так ни чему и не научится. Сказав только: « Да да да !!!» - и со спокойной душой поставит на полку пылиться дальше, и ждать очередного «да», чтобы ее снова достать…