Опять происходит не так, как хочется нам

Часть метафизического я, была оставлена, где то там...на задворках, словно в эмбриональном состоянии было совершенно невероятно наблюдать за буйством красок, оно небрежно раскрашивало небо цветами, которым еще не придумали названия обычные люди. Волны накрывали собой все пространство и сотрясали всю сущность величественными колебаниями, они же в свою очередь со строго определенной амплитудой, но одновременно абсолютно хаотично - сотрясали воздух, вокруг звучала невероятная музыка этих колебаний, если конечно это можно так назвать.
  Все это невероятное буйство порождало жизнь, жизнь по определению, оно дышало, не так как мы с вами, оно пронизывало свою материю -  на вдохе и искажала реальность на выдохе, это невероятно. Но тогда когда мысль, всего лишь мысль человека только прикоснулась к этому миру, он воспротивился вторжению в свое светлое мироздание, не самого человека, а даже его грязной опошленной мысли, смрад всего человечества можно увидеть и прочесть благодаря одной мысли, пускай даже и самой невинной. Если материя может кричать, то в тот момент она рвалась от болезненного ощущения, ощущения того что приближается... Воображение человека рисует картинку за картинкой, стирая тот же мир точно так же, словно кадр за кадром.
  Человек способен уничтожить дивный не понятный ему мир только заглянув в него, мы испачканы своими поступками, поступки каждого человека на совести нашей. Мир рушится. Он дышит обрывисто, поток звуков сбился в сумбурный шум похожий на бронепоезд, сошедший с рельсов, струны пронизывающие низшие слои этого мира рвутся одна за одной, краски по прежнему красят  небо, но они серые и тусклые, ничто не напоминает о былом великолепии, только печальное уныние.
  Мир пал. Даже мысль опасна, ведь никого не волнует что этот мир просто выдумка? Не так ли?