Неужели я настоящий?

 Конкурс: "Супердесятка - поэзия" (Кубок мэра города Королёв)

МАТЧ: № 30 Моря мне мало... - № 1 О жизни и обо мне

30. Моря мне мало...

Моря мне мало…

Моря мне мало – морями не мерят истерики.

Мерить истерики следует битыми вазами,

Битыми сутками, взбитыми сливками, сглазами…

И по воде променадами… к дальнему берегу.



И мармеладом закусывать винные ягоды,

Чтоб не пьянеть раньше времени, чтоб не раскваситься,

Чтобы в платочек молчать, положа руку на сердце, -

Мерить истерики меткими взглядами надо бы…


Ассоциации – в ряд. Мысли – строем. Стратегия…

Ладога – радуга – патока - па-па-патетика!

Глушат поэтки коньяк за здоровье поэтиков,

Топчутся в "Стойле Пегаса" гнедые да пегие…

Силы небесные! Горы Кавказские рушатся,

Слушаться поздно родителей, - девочка взрослая…

Мой променад увенчается маленьким островом,

Необитаемым

и не по-летнему

вьюжистым…


Мой венценосный…


Мой венценосный, я тебя не стою,

Я исчезаю, мой богообразный.

Ты наше расставание отпразднуй,

И разойдёмся лучшими по разным

Углам? планетам? комнатам? мирам…



Такое вот решение простое,

А трудно принимать. Непостижимо –

Крушение, падение с вершины -

Что с нами было? что это? – скажи мне,

Будь добр ко мне, как я к тебе добра.



Пора, часы давно пробили полночь,

А хэппи-энд ещё не обозначен…

Несчастный Шарль сломал перо и плачет…

Виват король, но сказочник – виваче,

Сильнее и богаче королей!



Он бросит круг спасательный на волны:

Пошлёт кусочек сыра, дождь, торнадо,

И не оставит нас, и будет рядом.

Он знает, что нам в самом деле надо.

Мы – тоже знаем…

Только он – умней.


Они уходят…

Они уходят

всегда внезапно,

ни грани смысла

не разрушая.

Как будто навзничь,

как будто залпом…

- не провожайте

- не провожаем



Всю боль вселенной…

не нарыдаться

ни впрок, ни вволю.

Мир совершенен???

- ей было сорок

- ей было двадцать.

Мы все – под Богом.

Мы все – мишени…


Они уходят

беспрекословно,

врезаясь в память

ярчайшей вспышкой.

Как страшно падать

на месте ровном.

- совсем девчонка…

- совсем мальчишка…


Как страшно падать,

как страшно пада…

рАя-тся мысли,

жестоко жалят…

Я - перед вами.

Я - в неоплатном.

- не провожайте.

- не провожаю…


Мастеровито!

В первом случае- очень познавательно.


Моря мне мало – морями не мерят истерики.

Мерить истерики следует битыми вазами,

Битыми сутками, взбитыми сливками, сглазами…

И по воде променадами… к дальнему берегу

В системе СИ эталона для измерения истерик не было. Можно восполнить этот пробел). Представляю, как в палате мер и весов будут смотреться взбитые сливки, вазы, сглазы. Вот только с променадами что делать? И необитаемый остров не поместится))

А если сериозно - хорошо ведь. Умно. Остроумно. Интересно читать. Интеллектуально. По форме и по содержанию. И никакой истерики. Смысл плюс форма без эмоций.

То бишь чувства. Автор делает научное открытие из области... Нужно бы запатентовать.

Интеллектуальное наслаждение получила, а эмоций нет. Как от красивой лекции по естественным наукам: хочется встать и поаплодировать докладчику. Всё выверено. Просчитано и записано. Все опыты с мерами истерик описаны и отчёты о них сданы.

...Мне не хватило чувства. Одно "намерение" сделать кравиво. Прочла у Гёте: "чувствую намерение - и расстраиваюсь". Ещё у кого-то: в поэзии необходимо впечатление спотанности (о лирике). Наконец, у Пушкина: "Поэзия должна быть глуповата". Это не о том, что писать её должен дебил. Нет, это как раз спонтанность, чувственность и имелась ввиду, на мой (и не только) взгляд. У этих стихов о женской истерике почти не просматривается пол. В стихах женщины - поэта это странно, мне кажется. Воспринимаются стихи, как отчёт. Они - воспринимаются унисексово, как фирменный комбинезон билайна.

Это мне не нравится. А перед техникой склоняюсь. Браво. Это были впечатления о первых двух стихотворениях и рассуждения общего плана))

Третье стихотворение немного выделяется. Его можно чувственно петь. Но чувственность придёт от певца... От автора - идёт отстранённость. Словно он пересказывает чужие эмоции своими словами. Это впечатление дополнил неуместный для такой тематики технический изыск в финале:


Как страшно падать,

как страшно пада…

рАя-тся мысли,

жестоко жалят


Этакий "батман тандю сутеню" во время поминальной мессы...

Из-за него смазалось возникшее было впечатление настоящести. Мне кажется, что если бы этот автор представил не лирику, а что-то эпическое, сюжетное- все его достоинства: уровень владения языком, техникой стихосложения, логичностью повествования, безукоризненным чутьём при выстраивании образа - проявились бы во всей своей силе.

Вывод : техничность по высшему баллу.

И артистичность при отборе эталона для меры истерик ( О друг мой...Об одном прошу тебя: истери красиво!), и технику выполнения - нельзя не заметить.

Языковый изыск "сказочник виваче" - браво! А художественное воздействие - вещь субъективная. Магия, аура, харизма - кто ж знает, чем их мерить? Какими морями и разбитыми вазами? ...Мой необитаемый остров чувственного отклика на стихи так и остался незаселённым, если не считать восхищения по поводу поэтической изюминки "сказочник виваче". Но сие больше интеллектуальный отклик.

В этом смысле для меня эталоном всегда была одна фраза из Мандельштама:


Неужели я настоящий

И действительно смерть придет?


Вот где спонтанность поймана! Сколько чувства! Детского удивления, неверия в смерть - и... взрослого страха с тайной надеждой и явным сомнением насчёт бессмертия! Недоверие к своей настоящести просто потрясает... Цунами ответного чувства вздымается...

Но и Мастер пишет, что очень непросто поймать эту настоящесть и заселить ею "тесный терем стихотворенья":


"И мгновенный ритм — только случай,

Неожиданный Аквилон. Он подымет облако пыли,

Зашумит бумажной листвой

И совсем не вернется — или

Он вернется совсем другой. "

Такой вот рой рассуждалок породили эти стихи. Хорошие стихи.


1. О жизни и обо мне

ЧЕТЫРЕ МЕСЯЦА ДО ЛЕТА

Из поля в лес тропинки лисьи

Над гладью снежною повисли

В густой вечерней тишине.

Я не курю,- я независим

От никотина и от писем,

Тобой отправленных не мне.

От неподаренных букетов,

От ненаписанных куплетов,-

Пускай другие поскорбят.

Закат сегодня фиолетов...

Четыре месяца до лета...

И бесконечность до тебя.


КРАНОВЩИК


Сергей Белов был крановщик плавучих кранов,

Обычный, в общем-то, мужик, без тараканов,

Без тараканов в голове и без зазнайства.

Он очень рано овдовел и вёл хозяйство.

Хозяйство вёл и дочь растил, а вечерами

Он, засыпая, уходил к жене и маме.

Туда, где счастью и мечтам предела нету,

И где доверено ветрам вращать планету,

И самовар шипит, как уж,- большой ведёрный,

И дед бросает в глотки луж полоски дёрна.

Где тихо с речкой говорят, склонившись, ветлы,

А время - горький шоколад в ладонях тёплых...

Сергей Белов был крановщик в порту на Волге,

Там, где стерлядка и лещи, и пиво с воблой...

Он в темноте домой спешил к любимой дочке,

И никому не говорил, что снится ночью.


КУДА-ТО ИСЧЕЗЛИ ПРИНЦЕССЫ

Умываясь слезами июльского ливня

И, вдыхая озон до хмельного бессилья,

Словно ангел иду на прогулку, наивно

Нацепив нафталином пропахшие крылья.


Дождь иссяк. Закрывают зонты пешеходы.

В старый парк я забрёл, на скамейку под липы.

И попал в океан сексуальной свободы,

Где для каждого есть поцелуи и всхлипы.


В ночь рассыпалась баночка звёздной фасоли.

Млечный Путь рассекают кометы-экспрессы.

Крылья спину натёрли кровавой мозолью.

Ерунда! Но куда-то исчезли принцессы...


Дела нет никому до любовных законов.

И уже всё равно,- кто десятый, кто первый.

Даже в замках, под вечной охраной драконов

Огнедышащих, прячутся ведьмы и стервы.

Околдуют, а душу разделят на многих.

Остановится сердце, от боли став пылью...

Словно демон я буду идти по дороге,

Потеряв нафталином пропахшие крылья.

Первые два знаю и люблю.

В них и технику,и артистичность, и художественное воздействие на 5 из 6-ти)) чувств оценила по достоинству.

Третье... Ангелы-крылья-Млечные пути с принцессами - всё, кажется, по делу, но почему-то поиски нафталиновым принцем силиконовых принцесс не то что шестое чувство не задело, но и первое-то уснуло, пока читала.

Хотя и не вызвало раздражения.

Но малый технический огрех неприятно смутил мой поэтический слух:

"Остановится сердце, от боли став пылью...

"стАв пЫлью".

Этот фрагмент и ритмически и фонетически, да и семантически натужен. Кучка согласных (в два раза превышающая колич.гласных - маленькое насилие над законами благозвучности;

"Сердце, превращающееся в пыль от боли"? Хотя бы "в прах", что ли, учитывая негативный налёт на слове "пыль"(грязь). Колебалась долго.

И всё-таки проголосую за "жизнь"

0-3