Сердце как марля

Я, наверное, ослеп как Гомер, который писал Илиаду?
Возможно, оглох как Бетховен…
Хотя нет, не пригодно сравненье:
они знамениты и живы много столетий спустя,
а я холоп, после смерти которого,
память останется лишь у родных…
И нет тех чувств внутри и нет эмоций.
Мир движется вокруг, а я в инерцию не вникну.
Что такое?
Я пропускаю сквозь себя слова и чувства,
Не замечая, что они подобно слову Божьему – чисты,
в основу истина «залита».
А сердце с душой мои - «марля»,
на которой остаётся лишь грязь:
печаль и тоска, грусть, невезенье…
Ну, с этим я как–нибудь сам…
А ты, прости…
когда слова мои преподносили боль,
когда поступки ставили в тупик: становилось грустно и тоскливо,
всё рушилось, казалось, нет возможности «спастись и выжить…»
что «руку помощи» в минуту слабости твоей не подал,
поверь, не знал я в то мгновенье, слову своему значенье.
Скорей всего не мог понять я что-то,
а может «что-то» нет и во все, и не существовало вообще!?!?
А это навсего моя лишь мысль, предел мечтанья моего о том,
что может быть и быть не может то, что может быть…