Два стишка о феврале

*

Морозец того и гляди доведёт до судорог,
но он и целительней нежели боржом или нарзан .
Утро - наверное лучшее время суток:
нестерпимо яркое солнце, бесконечная бирюза.

Тут не найти закута с кусками пошлого мрака.
Февраль вовсю пробирает, ерошит и теребит.
Из подворотни прытко выпрыгивает собака,
и совершив расторопное  утреннее пи-пи,

уносится в ясную даль удало и резво.
Медное солнце звякает в полированный окоём.
Утро - это всегда невыносимая трезвость
взгляда на независимое от сознания бытиё.

Оно извечно исполнено упрямого оптимизма,
и крайне не хочется зацикливаться на мелочах,
поелику нонче всякая вещь напоминает призму,
увлечённую преломлением солнечного луча. 


*

Февраль не хочет отступать,
комиссоваться подчистую,
он хочет улицу стебать
позёмками от ветродуя.

Хворобина, а не февраль!
Жирует за грудиной кашель,
почто одёжу выбирать -
пяль, что надёжней а не краше.

Доколь в косяк вмерзает дверь,
подпёрта уличным торосом,
никоим образом не верь
в замысловатые прогнозы.

Они такого  неплетут,
что пропадём курями во щах -
метеоролог-баламут
наврёт нисколько не поморщась,

ведь он с природой на паях
по причинению мученья,
и лучше жить не второпях,
не покидая помещенья.

Февраль - чего с него возьмёшь!
Нимало в календарь не глядя,
зима его вписала в кошт,
а он - признательно заладил.