Слова

Он обижался на слова, почти всегда,
когда над ним, не зло смеялся.
Я наблюдал, за ним и ржал.
И неустанно измывался.
Он отомстить бывало клялся.
А мой словарь издевок колких,
полней все был не истощался.

И как-то раз, мы с ним вдвоем,
В пустыне жаркой без воды,
И без надежды на нее, её испить,
Чтоб жажду нашу утолить,
Старуху смерть встречать собрались.

Под солнцем жарким чуть дыша,
Ему соврал тогда вдруг я.
А у меня ведь есть вода….
Но я тебе не дам напиться.
И он спросил – А почему?
Да потому что на меня,
Опять ты будешь сильно злиться.
Не буду. Искренне сказал. И замолчал.
Я знал, что он ответа ждал.

Ну что ж, тогда возьми и пей…..
Он медленно глаза открыл,
И руку из последних сил,
он протянул мне за водой.
И я смеясь, язык в крови,
сказал ему – ВОДА…..на …пей…

Нас подобрали повезло нам.
А с той поры, он на слова,
поверьте мне, не обижался.
Ведь мы водой напиться можем,
А словом этим, никогда.