В измятом покрывале листвы
Чётко читается осень,
Сто меланхолий и ты
С улыбкою Дон-Жуана...
И с этих цветных фотографий,
О смысле которых не спросят,
Пишу я букет биографий,
Сплетённых в одну.
Странно...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.