От скрипок осенних до скрипа осей на часах...

ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ


"Les sanglot longs
De violons
De L*atomne
Blessent mon coer
D*une langure
Monotone."
                "Chanson d*automne"
                Поль Верлен
               

От скрипок осенних до скрипа осей на часах
на башне управы, прогорклая осень зимой на сносях.
И время расправы.
Секунды не правы, сжирая меня ,–это факт.
Неужто и правда? Да-это скрипит катафалк! 

Дождь рвет партитуру. Да, это хоронят листву!
Такую халтуру—противу играть естеству,
вертясь в увертюре!
Фальшивые ноты –не стерпит и сам Сатана!
Сплошные длинноты—вот-вот - и порвется струна

и, лопнув, вонзиться, каналья, и тем  приближая финал.
Ну что там возиться?! Открыт инфернальный канал —
заждался возница.
И маг над кристаллом застыл, как комар в янтаре,
летим же скорее, чем с каждой секундой стареть!

И в пасть шестеренок, запав до шнурков и до патл,
на падаль воронам, на жрачку нам что ли для падл?
А маг—это крона.
Остатние струны уже не удержат калеки- колки.
В небесные страны уходят патлатых поэтов полки.

Туда, куда маг руки веток скрипучих, грозясь, простирал —
все сделал, что мог, чтоб на нас натянуть пастораль
простыночкой в морге.
Снега сыпанут в закрома,
лепясь в натюрморт.
А чего же вы ждали!? Feile mort.
Так приходит зима.