Я рисовала историю ножом,
По сердцу острым лезвием писала.
Кто же теперь, скажи, виною в том,
Что на душе осталось столько шрамов?
Куда мне деть тоскливый вой метелей?
И то, что давит мне в груди? Там тесно.
И как забыть о том, что столько дней
Когда-то были мы с тобою вместе?
Тебя любила, я помню эти дни.
Но это было будто в другом мире.
И я другая, давно зажгла огни,
Чтобы до тла всё сжечь, что так с тобой любили.
И разрывается рана на груди,
Оттуда солон-капли: надежд разбитых слёзы.
И в перемешку с кутерьмою дни.
Застывший кровью след в круглогодичные морозы.
Болит моя душа, я жду когда пройдёт.
Мне всё вокруг постыло, давно не интересно.
И чувства превратились в кубики что лёд.
Одна лишь боль живёт. С ней в унисон так тесно.
Я рисовала историю ножом
© Copyright: Злата Бердышева, 2010
Свидетельство о публикации №110021906236
Свидетельство о публикации №110021906236
Рецензии