Мы от кого бежим - не знаем толком сами.
И цель свою, увы, не знаем мы.
Но гонимся вперед за чудесами,
Все в вере в лучшие мечты.
И мельком все, все как-то безразлично:
Нет цвета, вкуса, красок и теней.
Становится тоскливо и привычно
От серых, выцветших, ушедших дней.
Душа к мечте, которой нет, все рвется.
И календарный лист, как снегопад, падет, падет.
Апатия в душе, как клубный дым, все вьется
Что будет завтра - скажешь наперед.
Неделя, две и три, потом четыре.
Вычеркиваю май несбывшихся надежд.
Кто даст мне краски, чтоб июнь залили.
А может он такой же как и все?
И на ночь говоришь себе: все завтра.
Я с завтра начинаю жизнь.
Потом встаешь. И серые вдруг краски
Назойливо ползут на кисть.
Жизнь
© Copyright: Армель, 2010
Свидетельство о публикации №110021900152
Свидетельство о публикации №110021900152
Рецензии
