Как много красок на палитре
смешал задумчивый поэт,
так много мыслей ярких ,дивных
вновь снегом лягут на мольберт.
Утихнут страсти,смолкнут звуки,
И кисть потянется к холсту-
Но нет. Не так. Ах ,если б руки
Смогли нарисовать мечту!
Долину грез под райским небом,
И звонкий ,звонкий детский смех.
И руки Ангела и ветер,
И что бы все это для всех.
Очистить холст от фальши ,скорби
От зависти и суеты.
Закрасить радугой обиды
И строки «мнимой» доброты.
Пускай глядит на нас с картины-
Безудержно-счастливый мир.
Из ярких грез и снов поэта.
Единственно-правдивый мир!
В нем не найти былых волнений,
Там звонкий ,звонкий детский смех.
И руки Ангела. И ветер.
И это все для нас .Для всех!
мечты...
© Copyright: Монгол77, 2010
Свидетельство о публикации №110021807611
Свидетельство о публикации №110021807611
Рецензии