История Судьбы

История проста – судьба стомерный пресс
и это, к сожаленью, очевидно,
как то, что в ней и голубь, и ехидна.

Стремглав от ночи к ночи жизнь теряет вес,
поверьте, это вовсе не так долго,
как кажется, пока не понял долга.

Концертов так и нет, как не было и месс,
из клетки сам на волю, как на шоу,
глядишь, как будто только бросил школу.

Я как придаток к року, как мечты протез,
сжигаю дней страницы, тратя спички
огня души своей, как по привычке.

Прошли те времена, когда брил ирокез,
когда протестом внешним сытил душу,
для нынешних идей года – беруши.

Теперь не стану я сквозь на руке порез
разглядывать потерянное детство,
пускаясь горькострастно в самоедство.

Мой дух в небесной мгле невидим будто stealth –
его, как ни кублись в воронке сует,
души локатор не запеленгует.

Мне все теперь не так, не в кайф ,не в интерес,
законченности нет ни в сне, ни в деле -
работать лень, мечты все надоели.

Постыл мне новый год в наивном “jingle bells”,
измятых поздравлений постен привкус,
их льют, а я рассматриваю плинтус.

Во что мой только мозг по дури не залез,
но ныне, даже это стало скучно,
смотрю на горы книжек равнодушно.

Когда б я вновь увидел радугу небес,
когда б перевернулся сердцем к миру,
тогда б обрел бы я и глас и лиру.

Теперь же я пишу негибко, наотрез,
вникая после слова в смысл всей строчки,
без в грусти - запятой, без в мыслях - точки.

                9 февраля 2010