А у года в обойме в пружину свиты времена,
Знать в моей продырявленной шкуре прибавится дыр.
Вон опять зеленеет сукно, за которым весна
Отдалённой грядущей зиме проиграется в дым.
И однажды, внезапно поняв, что растрачен азарт,
Встанет лето, лохмотья из пыли тихонько надев,
А потом будет пышный, но грустный осенний базар -
Так, пожалуй, теряют остатки прекрасных надежд.
Так, пожалуй, хоронят останки прекрасных надежд.
И нескоро заветные дни возведенья плотин.
Вновь твердишь, что мол, всё впереди, только перезимуй,
Но прошли времена, когда я, проиграв, не платил.
А моё серебро? Я один знаю цену ему.
Песня старика
© Copyright: Владимир Ланцберг, 2010
Свидетельство о публикации №110021802192
Свидетельство о публикации №110021802192
Рецензии
