Сквозняком

где перебранкою язык возбуждённый
о нёбо клацает-трётся
я костью  поперёк гортани
точным прямым углом под девяносто
и бесполезность истраченных взглядов
на то, что не куётся
на наковальне самой прочной.
в кузнице счастья . заочно
сбудется всё лишь во снах в  спальне
на простынях из атласа,
и реально ни разу
в пастельных тонах,
даже в кассу если заплачена
крупная сумма из пересудов. сплетен.
типуном языка излечится болтовня.
бельмом глаза затуманится образ
на себя насмотреться  сильную изнутри,
изнурить  стилем пыльных комнат,
закрытых дверей и.
беспрестанно выть от твоего
*смотри, я с другими
а с тобою – даже и не на Вы…*

мне б хватило твоих окон полуоткрытых,
где сквозняком февраль
впечатывается в поясницу
и не выпрямиться и никак ниже.
чтобы ползком назад
и проститься так,
чтоб навсегда отпустило

и кажется тишина мне теперь
чем –то пошлым.
опоясавшим горло перенасыщенным
вязким  ликёром
и хлеб, что разделён был мною
на две половины ровно
черствеет коркой
без твоих рук тёплых
и склёвывает крошки кто-то другой
постылый…
простыла _озноб_