Сколько в старой тетради не дописанных стихов хранится,
Как трудно боль наружу выпускать.
И по ночам, когда все спят – слезится,
Писать и свою Душу очищать.
Я не могу понять, зачем талант дается –
Не для забавы же босой толпы?
И денег не дадут – ведь я же не на рынке,
И женщин, не то время, стихом не возьмешь.
А я пишу, и мне диктует свыше
Мой тихий Ангел или громкий бес.
Пусть скажет кто, что не в ладах я с рифмой,
Ну и пускай, им Бог судья за их ликбез.
Не протирал штаны за рифмой в институте,
Пришло с Небес – взял ручку, записал.
Кто знает, сколько мне дано такой награды,
Кто знает, кто за всем стоит?
Ну а пока пишу и пусть вы рады,
За мою честность и строку мою.
17.02.10г
***
© Copyright: Максим Пахомов, 2010
Свидетельство о публикации №110021702121
Свидетельство о публикации №110021702121
Рецензии