Тут такое творится с миром,
Сколько к доктору не спеши,
Превосходным дырявым сыром
Станет пища твоей души.
Вот заклеить бы скотчем дыры,
Некрасивы, нехороши,
Сотворив пятьдесят кумиров,
Не становишься сам большим.
Не ходя по ночам в трактиры,
Экономишь свои гроши,
И тебя не съедят вампиры,
Доброй ночи вам, малыши.
Заливаю себя кефиром,
Убиваю карандаши.
Сонет тревожного лентяя
© Copyright: Даша Акименко, 2010
Свидетельство о публикации №110021608603
Свидетельство о публикации №110021608603
Рецензии