Попутный ветер

Выпьет чаю с кусочком хлеба,
Покидает в рюкзак пожитки.
А дорога уходит в небо,
Километрами - с миру по нитке.

Положившись опять на удачу,
Как всегда, совершая ошибки,
На две строчки он станет богаче
И на три мимолётных улыбки.

Если спросят:  "Зачем тебе трасса,
Почему не сидится в столице?"
Он ответит: "Растратив богатство,
Собираю себя по крупицам".

И не зная ни страха, ни злобы,
Не кляня ничего на свете,
Он помолится тихо, чтобы
Дул почаще попутный ветер.


Рецензии