Удар за ударом,
часы отмеряют день,
кому-то задаром
(кому - высчитывать лень)
отданный; будто
это не часы и минуты,
а просто никчемная вещь,
которая давит на плечи,
мешая и встать, и лечь,
терзает легкие, печень.
Наверное - зима,
только и всего. Я верю,
что это не я, а она -
во всем виновата.
Морозы - за дверью,
перед дверью - вата,
измазанная кровью -
просто из носа,
не стоит опасаться.
Холодно. Спасаюсь любовью.
Точнее тем, что от
нее осталось: память
о дыхании рот в рот.
А мысли не ранят,
они же не вещи;
они, как и я,
не вечны.
Такая фигня.
Мысли у входной двери
© Copyright: Артем Балиев, 2010
Свидетельство о публикации №110021508797
Свидетельство о публикации №110021508797
Рецензии