В закатном зареве окрашены верхушки
Тех сосен, елей, пред которыми я млел.
И слушал монотонный крик кукушки,
А где-то тополь что-то на ухо мне пел.
Я в час вечерний, убаюканный природой,
Почувствовал всем сердцем своим грусть,
Вину немую пред своим народом,
Пред Господом, каким хранима Русь.
И если я кому-нибудь стихами
Смогу какую пользу принести.
Обняв березы ствол обеими руками,
Произнесу я: «Святый Господи, прости!»
***
© Copyright: Вячеслав Тихонов, 2010
Свидетельство о публикации №110021507839
Свидетельство о публикации №110021507839
Рецензии
