До чего же мир хрустален!. 0

Распахну спокойно душу
от крыла и до крыла,
и спрошу под стук коклюшек:
что, зима, ты наплела?
А она морозно дышит
и развешивает вновь
кружева еловых шишек
на гирлянды белых снов.

Всё прозрачно, всё по теме,
мы с ней рядышком живём,
я к весне готовлю лемех,
к озими она с теплом:
снег лежит метровым слоем,
по оврагам -- метра три
и цветною хохломою
разрисован изнутри.

Разрисован, разрисован!
Я в овраге побывал –
на коне скакал соловом
за далёкий перевал,
рухнули мы с ним в сугробы,
искры веером из глаз,
снег, пушистый словно соболь,
на поруки принял нас.

Вот такие пасторали,
вот такая благодать...
До чего же мир хрустален,
невозможно рассказать!
Он звенит неколокольно
и совсем не напряжён –
словно шмель концертом сольным
убаюкивает лён.

У кого на сердце тяжесть,
побывайте срочно здесь,
день расцвеченный покажет
путь в страну моих чудес;
это там, где свиристели,
поползни и снегири,
это там, где пляшут ели
в чистых сполохах зари...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»