Стихи сбываются, сбываются.
И в высеребенный снег
Куда то жизнь моя провалится
И буду далеко от всех.
Стихи сбываются, сбываются.
И дело не коварных рук,
Что стих на буквы рассыпается
И обретает чистый звук.
Стихи сбываются, сбываются.
И дело не в моей душе,
А выше, где луна качается
Со звездами на стороже.
Стихи сбываются, сбываются.
Разнадобился я себе
И холодок в глазах появится
Нелюбящий, не по злобе.
Цветаевой
© Copyright: Нобелев, 2010
Свидетельство о публикации №110021405272
Свидетельство о публикации №110021405272
Рецензии
