И снова и снова мертвая зона,
И снова и снова мой враг у двери,
И снова молящаяся на ночь икона,
И ухает сыч, навевая пари.
И что-то в душе заскреблось не по праву,
Так томно, что будто рвётся на свет.
Его успокаивать мне не по нраву…
Пускай это голод, чужой или Сет.
И что-то в голову тёмное лезет,
Мне кажется, или схожу я с ума?
В обители мыслей неведомо грезит,
Как будто опять расставаться пора.
Секунда вдруг кажется прожитой жизнью.
Минута – забвеньем, а год колесом…
И вроде не видно края унынью,
И, кажется, смех слышен под потолком.
Всё это сливается в дикую пляску,
Теней от свечи, на белой стене.
И хочется телу недолгую встряску,
На пепельном поприще в алом огне.
Бриз Нострадамуса
© Copyright: Александр Кукловод, 2010
Свидетельство о публикации №110021308934
Свидетельство о публикации №110021308934
Рецензии
