Город мастеров

                Арбату 80-х

Есть на свете Арбат -
Гордый маленький град,
Где царит не купец,
А лишь странник, творец.
Как бессонный поэт
На заре прокричит -
Вмиг Арбат оживет,
Потечет, забурлит.

Умники сбегутся толпой
Слушать Ваньки треп - дурака,
Мэтры грянут за новизной
К бойким кустарям - простакам.

А на стенах холсты -
Небо, снеги, цветы,
Приглядись - тут и там
Вылезают из рам.
На портретах глаза -
Угли на сквозняке.
Эх, душа - не подушка,
А шило в мешке!

Как художник с Богом говорил -
А любовь он мукой измерял! -
Воспарял, метался до зари,
Сомневался, верил, умирал.

А у входа в Арбат
Люди молча стоят.
Здесь поэты на суд
Песни горя несут.
Ах, как зло, как бессильно
Мессии кричат!
И забыл инвалид:
Здесь Арбат - не Герат.

Затевай свой бой, кто герой!
Матерись, молись -  не молчи!
Влет да в свет, да кожу долой!
Правду режешь - правда кричит.

На углу музыкант,
Весь - талант, дуэлянт,
Весь не здесь, весь далек
Сей волшебный игрок,
Превращатель злых лиц
В лики, полные слез,
Зданий - в гнезда синиц,
Солнце - в сок абрикос.

Вечной жизни, Русь-на-Рысях!
Дудки! Дудки искренней труб.
Брось монетку, Сэр-Мистер-Всяк!
Но песня стоит жизнь, а не рубль.