забыл как... дышать
выпроводил обратно,
тихо…
за дверь себя
выставив.
Подъезд узнавал по пятнам
себя –
по не сделанным выстрелам.
Улица воздухом
в ноздри,
пятки прохладу пили…
Было не очень поздно
кого-то опять убили…
Поэты стреляют сложно -
из мозга в чужие мОзги…
Как Маяковский может
сделать, лишь, Маяковский.
Я прохожу сквозь дворик,
плешью куски асфальта.
Мимо чужого горя
двигающимся распятьем…
Скуку убила злоба,
тело в себе спрятал.
Одно понимает…
оба
нонсенс, когда не спятил.
Лица прильнули к стёклам,
Смелые…
на балконах.
Ужас…
и бьёт током
отсутствия всех законов…
Двор отпускает трудно
и тяжелей шаг…
воздух с трудом
грудью
просто, забыл...
как.
Свидетельство о публикации №110021200420
а еще... я по тебе скучаю... и все время вспоминаю...и еще, благодарю, а ещё...боготоворю...!!!! Ну, само собой напросилось!
А еще, я Маяковского люблю!!!!!
А если правда, Хадис,ну куда ты пропал?!!!
Светлана Баранцева 09.07.2011 20:00 Заявить о нарушении
Не хочу оставлять реплики (рецки) без ответов.
Пока только отвечаю..)))
Свой Кодекс 25.07.2011 10:26 Заявить о нарушении
Светлана Баранцева 25.07.2011 10:52 Заявить о нарушении