Ответ друга

Прощаясь,отрицал я все ж разлуку
Надеясь,встреча наша впереди
и потому на память,жал вам руку
и было мне,так трепетно в груди.
Пишу письмо,осталось нам писать лишь
В моем ответе,искренняя боль.
Глазами бегло,строки перехватишь
да только смысл вот,прошу не за мусоль.
Зима у нас,друг мой,но дряхлая как старость
желания совсем нет,по лесу бродить
и в душу мне ползет,ползет немая вялость
доверили теперь,мне мельницы крутить.
Но есть еще во мне,российская закваска
не варвар все же я,с рогами на башке
вот потому живет,живет во мне опаска,
что я вернусь домой,как ты писал в стихе...
А хочешь честно друг,вернулся бы с разливом
в ту теплую весну,которую любил,
и туфли бы надел,на бляхе и с отливом,
да в наших кабаках с размахом,покутил.
Пока же вот зима,но дряхлая как старость
желания одному нет ,по лесу бродить
и в душу мне ползет,ползет немая вялость,
а с нею милый друг,лишь мельницы крутить.