Читающему записи мои...

Не пропадут израненные мысли, их сохранит планета на века, как смог, сумел – такие строки вышли, какие есть уж, памяти река их унесет в день завтрашний неспешно, не мне судить, плохИ иль хороши, но отрицать не торопись поспешно, что в них не вложена энергия души, и взгляд на мир какой-то необычный, копаний сути там до тошноты, и ритм стиха особый, непривычный, для пониманья часто непросты.
Пусть же пока. Не время. Семена.… Взойдут ли? Уверять не смею. Их сохранит планета для тебя – я права на ошибку не имею. И пусть, порой, не совершенен слог, не отвечает ямбам и хореям, я – не поэт, писал, как только мог, тем никогда особо не болея. Там, в будущем, страница за страницей, читающему записи мои, сознаюсь, не гонялся за синицей и не нужны мне были журавли… А делал то, что должен делать был, не претендуя на почет и славу, мне этого не надо, просто жил по данному нам небесами праву.