Жизнь проходит сквозь пальцы
Желтой горстью песка
Г. Шпаликов
Выпить яду, иль взрезать вены — глупо, трусость. Но как иначе? Не пробить головою стены, а душа все болит, и плачет. Расправляет смятые крылья, рвется ввысь, но крепки оковы - не взлететь. Лишь выть от бессилья в этом мороке бестолковом, срок мотая. Не видя цели, выживать. А зачем - не ясно. Утекают часы, недели.
Жизнь проходит.
Мимо.
Напрасно.
февраль 2010
Понедельник. Хмурое, тоскливое, серое утро...
© Copyright: Бьякко, 2010
Свидетельство о публикации №110021101085
Свидетельство о публикации №110021101085
Рецензии
