Больной. Он никому не нужен.
Возможно, даже и себе.
И стынет у кровати ужин.
И боль тупая в голове.
Давно с родными распрощался,
Друзей давно похоронил,
А сам зачем-то задержался,
А сам ещё зачем-то жил.
Жил, словно тополь при дороге,
Наедине с самим собой.
Жил, подводя всему итоги,
Жил и терпел на сердце боль.
Что в послесловье я оставил?
Зачем бездетно я прожил?
И пусть делами путь прославил,
Но сам себя не сохранил.
Не сохранил в потомстве, в детях,
Прожил, как тополь-пустоцвет,
Ни с кем любви своей не встретил...
И вот итог - уже он дед.
Никто его не навещает,
Никто не принесет цветов
И у могилы не оставит...
Вот вроде жил... И был таков.
И был таков
© Copyright: Ирина Скачкова Брызгалова, 2010
Свидетельство о публикации №110021004615
Свидетельство о публикации №110021004615
Рецензии
