К чему?

К чему взбираешься по склону косогора,
вдыхаешь ширь открывшихся полей?
К чему внимаешь ропот чёрный бора
и голоса серебряных ключей,
и шепот звёзд, и лунное сиянье –
Природы вечное очарованье?

К чему вперяешь взор в чистейшую Лазурь
и ищешь в ней душе отдохновенье,
бросаешься в пучину грозных бурь,
испытывая грубое давленье?
Играешь чувствами, желаньями людей,
хотя не добрый ты и не злодей?

К чему боготворишь ты Красоту,
нет, не «вульгарную», а ту,
сокрытую в незримой глубине,
под оболочкой, простенькой извне?
И, потрясённый её страшной силой,
угадываешь свет и мрак идиллий?

К чему ты молишься святой Любви
и преклоняешь перед ней колена,
мечтая в мегаполисной пыли,
её объятий сладостного плена?
Познать её стремишься до конца,
не рассмотрев приникшего лица?

К чему Мелодии напевный звук
вдруг острой болью в сердце отзовётся
и пробудит в нём горечь стольких мук,
что можно было б уничтожить солнце?
И разгадать её стремится разум твой,
и вся Вселенная не властна над тобой?

К чему о Сущности, Природе всех вещей
ты размышляешь часто на досуге?
Боишься больше, чем чумных клещей,
предательства единственного друга?
К чему ты веришь в Правду, Доброту,
тем раздражая мира суету?

К чему тебе, читатель мой, всё это –
пристанище последнее Поэта?