Полёт над березой

ПОЛЁТ НАД БЕРЁЗОЙ
 
От бессмысленной
кухонной прозы
потемнел и нахохлился дом…
Слава Богу, живая берёза
полыхает за нашим окном…

Всё контрастней
и яростней осень
нарушает спокойствие дней…
И, наверное, снится берёзе
предрассветная лёгкость ветвей…

          Суровая проза
          не часто легка…
          Рыдает берёза.
          Проходят века…

Не кивайте
на возраст поэта,
 чья душа, точно посох, стара…
Потому что поэзия – это
беспощадная слишком игра…

Потому что усилием воли,
резким словом, пронзающим жизнь,
создаётся проекция боли
за красивой иллюзией лжи…

          Но их между строчек
          почувствуешь ты
          безрадостной ночью
          среди пустоты…

Пролистав
пережитые годы,
не ищи рокового числа –
просто так, по закону природы,
лёгкость строк за весною ушла…

Лишь берёза –
как праздничный мостик –
нас ведёт от фантазий и бед
вдоль неведомых нам перекрёстков,
чтобы мы возвратились к себе…

          Не стоит поэту
          словами сорить…
          Закончилось лето –
          о чём говорить…