***

Мне некому и не о чем...
и тексты черствы как кексы,
спрятанные в детстве,
не в памяти, а в злом ее соседстве,
где все черствеет, как подходит срок
годности, и подчиняясь норме
я продвигаюсь к заскорузлой форме,
встречающего с трепетом платформы,
бестрепетные тупики дорог.
Как одноокий знает цену зренью,
так одинокий ценит язву мысли,
что путь к старенью,
как и путь к прозренью,
в едином русле. По подобной Висле
я бы поплыл не осушая весел
и съежился не обнажая чресел
без ропота, что этот путь невесел,
под рокот одобрительных речей,
но есть одно знакомое мне чувство,
что глубже чем глазница однооких,
пустая. (Как жилище одиноких,
мыслителей, поэтов, и врачей)
Меня настигло, и раскаты, с эхом
гремят жизнетрясением по вехам,
и вот, с блаженно идиотским смехом,
я начинаю прежнее срезать.
Я обоюдоострое начало,
под корками живое закричало.
Ах, к черту, я хочу начать сначала.
Мне есть о чем, и есть кому сказать