Хруст снега вдруг напомнит про мацу,
Которой после пьянок и не будет,
И будни снова станут не к лицу.
Кому вообще к лицу бывают будни...
Какого поца русская зима
Хоть малой горстью снега украшала?
Спешишь домой, где русская жена.
Почти летишь, как на картине у Шагала.
А дома гости, елка, праздный шум,
Супруги постаревшая пилотка,
Чужие запахи, их комнатный парфюм,
Шампанское и водка, водка, водка.
А дальше хоть тэ дэ, хоть е тэ цэ.
Плывут в запое праздничные числа
И Сын, пришедший с вестью об Отце,
В две тысячи десятый родится.
Еврейскому папе к Новогодним праздникам
© Copyright: Алексей Синяков, 2010
Свидетельство о публикации №110020904991
Свидетельство о публикации №110020904991
Рецензии
